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Vers ce point qui semblait reculer dans la brume ;
Car c’est la loi de l’être en qui l’esprit s’allume
D’aller vers ce qui fuit et vers ce qui se tait.
Or ce que j’avais pris pour une mouche était
Un hibou, triste, froid, morne, et de sa prunelle
Il tombait moins de jour que de nuit de son aile.
Et ce hibou parlait devant lui, sans rien voir,
Comme s’il se savait écouté dans le noir.
Inquiet, palpitant, il regardait, avide,
Le fond muet de l’ombre inexprimable et vide,
Et, l’œil fixe, attentif, sans louer, sans huer,
Disait :

Quelqu’un est là. J’ai senti remuer.
Puis il reprit, parlant à la nuée épaisse :
— Quelqu’un est là. Mais qui ? Doute ! angoisse ! énigme ! Est-ce
Le Juste ou l’Inégal, le Bon ou le Méchant ?
Son nom est-il un cri ? son nom est-il un chant ?
Est-ce un père qui doit plus tard, chassant la