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qui dit : je vais venir ! Euripide, Sophocle, Eschyle qu’un dieu mine, Sont comme le trépied d’où jaillit Salamine ; Elle à son gré vide et lance au peuple hébreu Les flèches de la pluie ou le carquois du feu ; L’âpre Archiloque avec le marteau de l’ïambe Enfonce le clou sombre où se pendra Lycambe ; Dante dit, l’œil fixé sur un homme passant — Je t’ai vu dans l’enfer ! L’homme, pâle, y descend. La Marseillaise énorme est un bruit de mêlée ; Tyrtée est une lyre effrayante ; envolée Au-devant des combats et des drapeaux mouvants, Et traînant, après elle un peuple dans les vents. Les poètes profonds, hommes de la stature Des éléments, du bien, du mal, de la nature, Vivaient jadis, géants, en familiarité Avec le jour, la nuit, l’ombre et l’éternité ; Ils méditaient, ayant, dans l’horreur solennelle, Toujours devant leur âme et devant leur prunelle La contemplation ; ce mur vertigineux ; Ils avaient la science et l’ignorance en eux ; Épars, ils blanchissaient le fond des solitudes ; Ils rêvaient ; ils avaient diverses attitudes ; Les uns, calmes, restaient, leur menton dans leur main, Du côté des vivants, sur le rivage humain ; Ils regardaient passer les foules pêle-mêle, Homme, femme, vieillard, enfant à la mamelle, Chocs de glaives, pavois ; codes, mœurs, échafauds, Les cintres pleins d’azur des grands arcs triomphaux, Le trône avec son roi, le prêtre avec son livre ;