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— Ô vautour, dans la nuit sans fond qui nous assiège,
Où donc est la clarté dont tu parles ? criai-je.
J’attendais la réponse, il avait disparu.
Il s’était effacé sans même avoir décru.
Ainsi vient, tourbillonne et fuit la feuille morte
Au vent que la nuit fait quand elle ouvre sa porte,
À l’heure où sur les monts le pâtre vient s’asseoir.
