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66 LES AMANTS
O souvenir à peine éclos,
Reste au fond des nuits tutélaires!
Pour laisser nos prunelles claires,
Meurs en nous, père des sanglots!
Elle oubliait. Il en fut triste.
Une larme est dans chaque fleur!
— Elle revint à l’improviste :
Une étoile est dans chaque pleur!
