LUI. — Mais il faut être vêtu.
MOI. — Non ; il allait tout nu.
LUI. — Quelquefois il faisait froid dans Athènes.
MOI. — Moins qu’ici.
LUI. — On y mangeait.
MOI. — Sans doute.
LUI. — Aux dépens de qui ?
MOI. — De la nature. À qui s’adresse le sauvage ? à la terre, aux animaux, aux poissons, aux arbres, aux herbes, aux racines, aux ruisseaux.
LUI. — Mauvaise table.
MOI. — Elle est grande.
LUI. — Mais mal servie.
MOI. — C’est pourtant celle qu’on dessert pour couvrir les autres.
LUI. — Mais vous conviendrez que l’industrie de nos cuisiniers, pâtissiers, rôtisseurs, traiteurs, confiseurs, y met un peu du sien. Avec la diète austère de votre Diogène, il ne devait pas avoir des organes fort indociles.
MOI. — Vous vous trompez. L’habit du cynique
