sait de très-belles choses ; il avait une couleur forte et vraie ; sa composition était sage, quoique pleine de chaleur ; son faire large et grand. Je connais quelques-uns de ses premiers morceaux qu’il appelle aujourd’hui des croûtes et qu’il rachèterait volontiers pour les brûler.
Il a de vieux portefeuilles pleins de morceaux admirables qu’il dédaigne. Il en a de nouveaux, farcis de moutons et de bergers à la Fontenelle, sur lesquels il s’extasie.
Cet homme est la ruine de tous les jeunes élèves en peinture. À peine savent-ils manier le pinceau et tenir la palette, qu’ils se tourmentent à enchaîner des guirlandes d’enfants, à peindre des culs joufflus et vermeils, et à se jeter dans toutes sortes d’extravagances qui ne sont rachetées ni par la chaleur, ni par l’originalité, ni par la gentillesse, ni par la magie de leur modèle : ils n’en ont que les défauts.
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Ce fut autrefois le Vadé de la peinture ; il connaissait les scènes de la place Maubert et des halles, les enlèvements de filles, les déménagements furtifs, les disputes des harengères et crieuses de vieux chapeaux. Il exposa, il y a deux ans, deux petits tableaux en ce genre qui se firent remarquer. Je me souviens que dans l’un il y avait deux filles qu’on menait à Saint-Martin[1], dont l’une se désolait et l’autre faisait des cornes au commissaire. C’est la vérité dans ce genre. Il faut que celui qu’il a exposé cette année, et qu’il a appelé les Citrons de Javotte[2], soit peu de chose ; car je ne l’ai point remarqué et je n’en ai entendu parler à qui que ce soit.
« Mon ami, je vous abandonne M. Jeaurat ; faites-en tout ce qu’il vous plaira ; je vous demande seulement un peu d’indulgence pour ses cheveux gris et sa main tremblante.
— Mais il est bien mauvais.
— D’accord, mais il a les cheveux gris et un visage long et plein de bonhomie. »
