— Oui, je me le rappelle. C’était un bon homme qui mettait de l’esprit à tout, et que les autres brames noirs, ses confrères, firent mourir de chagrin.
— Fort bien. Il n’est pas que vous n’ayez entendu parler, ou peut-être même que vous n’ayez vu un certain clavecin où il avait diapasoné les couleurs selon l’échelle des sons, et sur lequel il prétendait exécuter pour les yeux une sonate, un allegro, un presto, un adagio, un cantabile, aussi agréables que ces pièces bien faites le sont pour les oreilles.
— J’ai fait mieux : un jour je lui proposai de me traduire dans un menuet de couleurs, un menuet de sons ; et il s’en tira fort bien.
— Et cela vous amusa beaucoup ?
— Beaucoup ; car j’étais alors un enfant.
— Eh bien ! mes voyageurs ont retrouvé la même machine chez leurs insulaires, mais appliquée à son véritable usage.
— J’entends ; à la toilette.
— Il est vrai ; mais comment cela ?
— Comment ? le voici. Une pièce de notre ajustement étant donnée, il ne s’agit que de frapper un certain nombre de touches du clavecin pour trouver les harmoniques de cette pièce, et déterminer les couleurs différentes des autres.
— Vous êtes insupportable ! On ne saurait vous rien apprendre ; vous devinez tout.
— Je crois même qu’il y a dans cette espèce de musique des dissonances à préparer et à sauver.
— Vous l’avez dit.
— Je crois en conséquence que le talent d’une femme de chambre suppose autant de génie et d’expérience, autant de profondeur et d’études que dans un maître de chapelle.
— Et ce qui s’ensuit de là, le savez-vous ?
— Non.
— C’est qu’il ne me reste plus qu’à fermer mon journal, et qu’à prendre mon sorbet. Sultane, votre sagacité me donne de l’humeur.
— C’est-à-dire que vous m’aimeriez un peu bête.
— Pourquoi pas ? cela nous rapprocherait, et nous nous en amuserions davantage. Il faut une terrible passion pour tenir contre une humiliation qui ne finit point. Je changerai ; prenez-y garde.
