M. Brownlow et son ami M. Grimwig, assis à une table avec des verres devant eux.
« Un bedeau ! s’écria ce dernier en voyant entrer M. Bumble ; c’est un bedeau de paroisse ! j’en mangerais ma tête.
— Ayez la bonté de ne pas nous interrompre en ce moment, dit M. Brownlow. Veuillez vous asseoir, » ajouta-t-il en s’adressant à M. Bumble.
Celui-ci obéit, très étonné des manières originales de M. Grimwig ; M. Brownlow plaça la lampe de manière à voir en plein la figure du bedeau, et dit avec un peu d’impatience :
« Vous avez sans doute lu, monsieur, l’avis que j’ai fait insérer dans les journaux.
— Oui, monsieur, dit M. Bumble.
— Et vous êtes bedeau de profession, n’est-ce pas ? demanda M. Grimwig.
— Je suis bedeau de paroisse, messieurs, répondit M. Bumble avec orgueil.
— C’est cela, observa M. Grimwig à l’oreille de son ami ; j’en étais sûr, sa grande redingote sent la paroisse ; c’est un bedeau tout craché. »
M. Brownlow fit un léger signe de tête pour imposer silence à son ami, et continua :
« Savez-vous ce qu’est devenu ce pauvre enfant ?
— Pas plus que vous, répondit M. Bumble.
— Eh bien ! que savez-vous sur son compte ? demanda le vieux monsieur. Parlez, mon ami, si vous savez quelque chose ; que savez-vous de lui ?
— Vous n’avez probablement rien de bon à en dire ? » observa M. Grimwig d’un air moqueur, en considérant attentivement la contenance du bedeau.
M. Bumble ne se le fit pas dire deux fois et hocha la tête d’un air profond.
« Voyez-vous ! » dit M. Grimwig en regardant son ami d’un air triomphant.
M. Brownlow considérait avec appréhension la mine rengorgée du bedeau, et lui demanda d’exposer, aussi brièvement que possible, tout ce qu’il savait sur le compte d’Olivier.
M. Bumble posa son chapeau à terre, déboutonna sa redingote, se croisa les bras, rejeta sa tête en arrière, et, après quelques moments de réflexion, commença son récit.
Il serait superflu de rapporter ici les propres paroles du bedeau, qui mit bien vingt minutes à discourir. En résumé, il
