Elle la tendit à son fils.
La vieille dame était très-fière de ses yeux brillants qui lui permettaient de lire l’écriture sans lunettes.
Son fils n’en était pas moins fier et si disposé à lui en témoigner respectueusement son contentement qu’il avait imaginé de prétendre que lui-même il ne pouvait lire sans lunettes.
En conséquence, il en prit une grosse paire du plus prodigieux modèle qui, non-seulement lui blessait le nez et l’empêchait de déjeuner, mais lui interdisait absolument de lire la lettre.
Il faut dire que laissés à eux-mêmes, ses yeux réunissaient les qualités combinées d’un microscope et d’un télescope adaptés ensemble.
« Elle est de M. Honeythunder, comme de raison, dit la vieille dame en se croisant les bras.
— Comme de raison, » répéta son fils.
Et il lut avec des difficultés inouïes :
Bureau principal.
Londres,
« Je vous écris dans… » Dans quoi écrit-il ? Dans quoi peut-il écrire ?
— Dans son fauteuil, » dit la vieille dame.
Le révérend Septimus avait ôté ses lunettes pour examiner la physionomie de sa mère lorsqu’il s’était écrié :
« Dans quoi peut-il écrire.
— Dieu me pardonne ?… Dieu me pardonne, Septimus ! reprit la vieille dame. La suite de la phrase t’échappe, rends-moi la lettre, mon cher enfant. »
Heureux de se débarrasser de ses lunettes, qui le faisaient toujours pleurer, le révérend s’empressa d’obéir, en murmurant que ses yeux devenaient de jour en jour plus mauvais.
