« Joseph est-il complétement banni ? dit le major en s’arrêtant sur les marches avec son visage pourpre. Diable ! madame. Cléopatre a-t-elle le cœur assez dur pour défendre à son fidèle Marc-Antoine Bagstock de jouir de sa présence ?
— Allez-vous-en, dit Cléopatre ; je ne puis vous voir. Vous reviendrez quand je serai de retour, si vous êtes aimable.
— Dites à Joseph, madame, un mot d’espoir fit le major, ou il mourra de douleur.
— Mourra ! fit Cléopatre en frissonnant et en s’affaissant sur elle-même. Edith, ma chère, continua-t-elle, dites-lui…
— Quoi ?
— Ce sont des mots affreux, dit Cléopatre ; il emploie des mots affreux ! »
Edith lui fit signe de s’éloigner, donna l’ordre de partir, et laissa le fatigant major à M. Dombey, qu’il alla rejoindre en sifflant.
« Ah ! monsieur, dit le major les deux mains sous les basques de son habit et les jambes bien écartées, voilà une charmante amie qui déménage pour Drôle-de-Ville.
— Que voulez-vous dire, major ? demanda M. Dombey.
— Je veux dire, Dombey, répondit le major, que vous serez bientôt un gendre sans belle-mère. »
M. Dombey parut si peu satisfait de cette plaisanterie, que le major se tira d’embarras en toussant comme un cheval pour se donner un air de gravité.
« Sacrebleu ! monsieur, dit le major, il est inutile de déguiser les choses. Joe est rude, monsieur ; c’est sa nature. Si vous prenez le vieux Joe pour ami, il faut le prendre tel qu’il est : il n’est pas fait d’hier ; c’est une vieille lame et un fin renard. Dombey, la mère de votre femme est sur le déclin.
— Je crains, répondit M. Dombey, avec beaucoup de philosophie, que Mme Skewton ne baisse.
— Ne baisse, Dombey, dit le major ; ce n’est pas le mot ; dites qu’elle tombe.
— Oh ! le changement d’air et les soins peuvent faire beaucoup, dit M. Dombey.
— Ne le croyez pas, monsieur, répondit le major. Sacrebleu ! monsieur, elle ne se couvre pas assez. Si un homme ne se couvre pas, monsieur, dit le major, en fermant un autre bouton à son gilet de peau de buffle, sur quoi voulez-vous qu’il compte ? Il y a des gens qui en mourront, monsieur, et c’est bien leur faute. Sacrebleu ! monsieur, oui, c’est bien leur
