tre côté de la cheminée, comme s’il faisait une chose à laquelle il était tout-à-fait habitué.
« Vous ne croyez pas en moi, remarqua le fantôme.
— Non, répondit Scrooge.
— Quel témoignage de ma réalité voudriez-vous plus fort que celui de vos sens ?
— Je ne sais, dit Scrooge.
— Pourquoi doutez-vous de vos sens ?
— Parce que, répondit Scrooge, peu de chose les affecte ; une légère indisposition de l’estomac les rend trompeurs. Vous pouvez être le produit d’une tranche de bœuf indigérée, d’un grain de moutarde, d’un morceau de fromage, d’une pomme de terre mal cuite. »
Scrooge cherchait à faire le plaisant et l’esprit fort ; c’était un double moyen de distraction ; car la voix du sceptre l’avait troublé jusque dans la moelle de ses os.
Rester en silence en présence de ces yeux vitreux fixés sur les siens était une épreuve trop pénible. Il y avait aussi quelque chose de très-imposant dans cette atmosphère infernale que le spectre portait avec lui : Scrooge ne pouvait la sentir lui-même ; mais l’effet en était évident, car quoique le spectre fût parfaitement immobile sur son siège, sa chevelure, les pans de son habit et les glands de ses bottes étaient continuellement agités comme par la brûlante vapeur exhalée d’un four.
« Vous voyez ce cure-dents, continua Scrooge, cherchant un bon mot par la raison que nous en avons don-
