— Milord, dit Gashford en tressaillant et regardant autour de lui comme avec une grande surprise. Je vous ai dérangé !
— Je ne dormais pas.
— Vous ne dormiez pas ! répéta-t-il avec une feinte confusion. Que puis-je dire pour m’excuser d’avoir exprimé en votre présence des pensées… mais elles étaient sincères… Elles étaient sincères, s’écria le secrétaire en passant à la hâte sa manche sur ses yeux : et pourquoi regretterais-je que vous les ayez entendues ?
— Gashford, dit le pauvre lord en lui tendant la main avec une émotion manifeste, ne le regrettez pas. Vous m’aimez bien, je le sais, vous m’aimez trop ; je ne mérite pas un tel hommage. »
Gashford ne répondit pas, mais il saisit la main et la pressa sur ses lèvres. Puis se levant et tirant de la malle un petit pupitre, il le plaça sur une table près du feu, l’ouvrit avec une clef qu’il avait dans sa poche, s’assit devant, y prit une plume, et, avant de la tremper dans l’encrier, il la suça, peut-être pour corriger l’expression de sa bouche, sur laquelle planait encore un sourire.
« Où en sont nos chiffres depuis la dernière soirée d’enrôlement ? demanda lord Georges. Sommes-nous réellement forts de quarante mille hommes, ou est-ce seulement pour avoir un nombre rond, que nous faisons monter l’association jusque-là ?
— Notre total excède ce nombre de vingt-trois membres, répliqua Gashford en jetant les yeux sur ses papiers.
— Les fonds ?
— Ils ne prospèrent pas beaucoup ; mais il y a de la manne dans le désert, milord. Hem ! Vendredi soir, le denier de la veuve s’est glissé dans notre caisse.
« Quarante boueurs, trois shillings et quatre pence ;
« Un vieil ouvreur de bancs à la paroisse Saint-Martin, six pence ;
« Un sonneur de l’Église établie, six pence ;
« Un protestant nouveau-né, un demi-penny ;
« La société des porte-falots, trois shillings, dont un mauvais ;
« Les prisonniers antipapistes de Newgate, cinq shillings et quatre pence ;
