La meule se trouva à découvert.
Jean se baissa à son tour, tâta, palpa, fit toutes les simagrées imaginables…
Rien !
« — C’est pas mal drôle, tout de même, cette affaire-là, marmotta-t-il entre ses dents : tout est en ordre, et, cependant, le moulin ne veut pas marcher.
« — Je sais ce que c’est ! fit tout à coup Thomas, en se frappant le front.
« — Si tu le sais, dis-le donc, imbécile.
« — C’est le maudit quêteux de tout à l’heure qui lui a jeté un sort.
« — Crée bête ! tiens, v’là où je les loge, moi, les sorts, » ricana Jean Plante, en allongeant à son frère un maître coup de pied.
Ce pauvre Thomas, il en souleva de terre et alla retomber sur les mains à dix pieds plus loin.
Quand il se releva, il était bleu de colère et il courut tout droit sur Jean. Mais le meunier, qui pouvait en rosser une demi-douzaine comme celui-là, lui prit les poignets et l’arrêta court.
« — Halte-là ! mon gars, dit-il ; on ne lève pas la main sur Jean Plante, ou il en cuit. »
