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On a vu dans le même temps figurer à l’Opéra trois sœurs qui portaient toutes les trois des noms de fleurs ; l’une s’appelait Rose, l’autre Hyacinthe, et la dernière Marguerite. Comme on les nommait devant Sophie, elle s’écria : « Bon Dieu ! quelle plate-bande ! »
Un musicien, un peu gascon, se vantait d’être aimé d’une femme charmante qui demeurait dans le faubourg Saint-Marceau. — Oh ! oh ! dit un plaisant, il y a bien de la boue dans ce quartier-là. — Cela n’empêche pas, reprit l’artiste, que ma conquéte y fait du bruit. — En ce cas, reprit Sophie, je gage que votre belle a des sabots.
Un jeune mousquetaire qui croyais sans doute que l’amour tient lieu de tout,
