Le brasseur haussa les épaules. À cette vue, rapide comme une flèche, l’oiseau s’abattit sur lui, saisit son bonnet par la houpette & l’enleva.
« Mon bonnet ! mon bonnet ! » cria Tafarot.
Et il poursuivit la pie en lui lançant des coups de fouet. Elle fut se percher au haut d’un peuplier.
Le brasseur grimpa sur l’arbre.
Il n’était point à mi-route que la voleuse, le bonnet au bec, le narguait, à vingt pas de là, sur un frêne.
Tafarot descendit & trouva en bas trois Quaroubins qui, avec leurs courbets, allaient fagoter dans le bois. Les trois Quaroubins se tenaient les côtes de rire. Notre homme, furieux, assaillit l’arbre avec des pierres.
viii
Pendant qu’il se démenait ainsi, le blanc misseron ne perdait point son temps. Il s’était posé sur le bourlat, &, à grands coups de bec, il déchiquetait le bouchon qui fermait le trou de la chantepleure.
Le bouchon était si vieux & pourri que la bière, en fermentant, aurait suffi à le pousser
