une mitre sur le voile d’une religieuse, et on ne remplace pas, par une tour large et lourde, le clocher léger et pointu nécessaire à l’impression d’idéal et d’infini qu’exhale l’église douce, pieuse, d’une grâce si française dans sa robe de pierre grise.
C’est au Prince, je suppose, qu’il faut adresser notre prière, cher joli clocher qui m’a pris le cœur. Nous l’implorerons tous deux : de ta voix qui tremble, de ma main qui griffonne, nous dirons notre détresse à l’évêque tout-puissant qui étendra sur toi sa main protectrice.
S’il faut te soutenir, — car tu vieillis, et en dépit de ta grâce aérienne, on parle de faiblesse et de décadence, — Monseigneur ordonnera, et des ouvriers, respectueux de ta beauté, la rendront durable, petit clocher qui pleurais dans le soir rose, hier, sur la pointe du promontoire !
L’on pourrait peut-être, en même temps, rendre aux murs intérieurs de ton église leur fraîcheur toute simple d’autrefois. On la ferait toute blanche, drapée comme les archanges, avec de discrètes lueurs d’or que la lumière caresse.
LXI
À l’aube
Les clairs rayons du matin illuminent les
collines : peu à peu, paresseusement, la
vallée sort des pénombres bleues et le vil-
