C’est bien peu de chose que la vertu, quand on ne voit point de risque à la perdre, et qu’on ne craint que la honte de n’en avoir plus.
L’amour-propre, quand il a son compte, est si tendre, si reconnaissant, si modeste ! il rend tout ce qu’on lui donne.
Il arrive qu’aujourd’hui ce n’est pas assez d’être née belle ou jolie, cela ne vous sert de rien et vous n’avez que des yeux insipides, si vous ne les animez d’un certain air de corruption ; mais cet air que vous êtes obligée d’y mettre, il vous est difficile de l’attraper, si vous n’avez vous-même les sentiments un peu libertins. Vous ne devez rien outrer pourtant ; car vous vous déshonoreriez, si vous ne vous arrêtiez pas au point requis. À la vérité, on l’a poussé si loin qu’il faudrait être bien maladroite ou bien effrontée pour le dépasser.
Une des folies des femmes, c’est de penser, à un certain âge, que des airs étourdis les rajeunissent.
Une vie passée dans le repos a cela d’heureux qu’elle est douce pendant qu’on en jouit, et qu’on ne s’y trouve point attaché quand on la quitte. Les adieux d’un paysan sont bientôt faits lorsqu’il meurt ; son âme n’a pas contracté de grandes liaisons, n’a pas souffert de ces secousses violentes qui laissent tant d’ardeur pour la vie. La mort ne la rappelle pas de bien loin quand il faut qu’elle parte ; elle ne tient presque à rien.
Marivaux, que la sagacité de son esprit aurait pu réduire à la sécheresse, avait, au contraire, un cœur excellent, tiède, prompt à l’attendrissement et aux larmes. Il estimait que, dans ce monde, il faut être un peu trop bon pour l’être assez. Ce peintre d’une société où la bonhomie était précisément ce qui
