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Mais les trahisons ourdies,
Les chagrins, les maladies
Sauront bien me secourir :
Assez de honte environne
Un front qui perd sa couronne,
Pour espérer d’en mourir.
Car, quelle duègne insensée
Me croirait l’humble pensée
De vivre avec des égaux ?…
Celui qui de si haut tombe,
De son poids creuse sa tombe. —
Mort au dernier roi des Goths !
