brant, la bouche pleine, les corvées et les jours de consigne, de façon qu’on ne savait plus s’ils broyaient la nourriture ou l’ennui. À la fin, ils tortillèrent leurs serviettes, s’essuyèrent ensuite les lèvres d’un revers de main et s’en allèrent, leur pain sous le bras, fouillant la mie d’un doigt attardé ou se curant les dents avec la pointe de leur couteau.
Tétrelle et Favières sortirent les derniers.
— Je meurs de faim, dit Favières ; je n’ai pas déjeuné. Ah ! la gamelle nourrit au moins !
Mais Tétrelle s’émerveillait : — Des assiettes, une serviette, un dessert… Dis ce que tu voudras, c’est tout de même chouette !
— Enfin, je prendrai des suppléments, poursuivit l’autre. Il ne s’agit pas de ça : nous sommes forcés d’offrir à dîner à nos doubles. As-tu cette intention-là, toi ?
— Dame !… répondit Tétrelle, mou, défendant son porte-monnaie, à l’accoutumée.
— Parce que… voilà… reprit Favières ; nous nous réunirions, partie carrée… Je crois aussi que ce serait moins cher.
L’économie était un argument habilement choisi, devant lequel les hésitations du pince-maille tombèrent.
— Mais connais-tu un restaurant ? dit-il.
— Dans la Grande-Rue, oui. Je vais arranger ça pour dimanche. Préviens ton chef.
Le soir même, Favières formula, quant à soi, son invitation, en s’installant dans le bureau qu’il partageait avec Montsarrat, à défaut de la double chambre qu’accorde le règlement aux comptables d’une compagnie.
Ce Montsarrat, Favières le définissait tout de suite, assez exactement : un fils de maison, élevé sur les genoux des pensionnaires.
Grand, blême et fané, sous la poudre de riz et les fards putaniers dont il abusait, on l’avait vu passer une heure à rouler sous son nez, sur le noir de fumée d’un bouchon, quatre bouquets de poils, pris à la pincée et semés sur sa lèvre, ainsi qu’une ponctuation prête à se répartir entre les mots articulés. À sa toilette de nuit, il donnait vingt minutes.
Il avait réussi, d’ailleurs, à se créer un milieu à son
