Mais rien de tout cela n’avait le caractère de cruauté d’un renversement de lit dans le premier sommeil ou de l’eau claquant en soufflet anonyme sur une face endormie.
Les bleus se réveillaient, ahuris, cul par-dessus tête, — le triomphe du jeu ! — tandis que fusaient des rires de fête sous les couvertures immobiles.
Les soirs suivants, la recrue se couchait la dernière, s’effarait longtemps, attendait, s’éternisait en une faction horizontale éperdue, qui déformait les images… Un peu le supplice des sentinelles d’Afrique, victimes des buissons vivants !
Dans la quinzaine de leur arrivée deux bleus se suicidèrent. On retrouva leurs corps au pied d’une falaise, culs par-dessus têtes !
Eux-mêmes, dans leur affolement, s’étaient fait camper !
De chaque côté de la porte d’entrée, deux mâchoires énormes, aux alvéoles supérieurs capitonnés de drap rouge ainsi que des gencives déchiquetées, logements pour les crosses et les canons de fusils : le râtelier d’armes. Maintenant, des lits, des lits, des lits ; et une tristesse, un poids sur tout cela : les couvertures sont en plomb… Tout le métier sur la poitrine.
De même qu’à l’hôpital, au-dessus des chevets, un petit carton porte un nom d’homme et un matricule, avec indication de la maladie : soldat de 2e classe. Plus bas, un numéro de fusil : le chiffre de formule pharmaceutique.
Puis la planche à bagages avec ses petits tas inégaux ; les tranches rouges du pantalon, blanches des doublures, bleues de la capote, écrasées par le sac qu’alourdissent les soixante-dix-huit cartouches réglementaires. Aveuglantes, en façade, saignent les épaulettes, dont les pattes fouillent le paquetage, semblables à des mains meurtrières, aux égouttures coagulées, — qui seraient les franges !
Enfin les tables, où l’on pique indifféremment le cuir
