Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
82
PAUVRES FLEURS.
J’allais suspendre une heure à ces vieux dômes,
Où Dieu s’enferme et dit à tous : entrez !
Où le plain-chant des sonores fantômes,
Crie en tous temps : « Frères, quand vous voudrez !
J’allais verser nos humbles harmonies,
Sur le sommeil étouffé des prisons,
Berçant, calmant les âcres insomnies,
Avec l’amour qui bat dans tes chansons.
J’étais, je suis la voyageuse encore,
Lasse d’absence et de tous les séjours,
Que de ta chambre indigente et sonore,
L’écho tourmente et rappelle toujours !
Mon sort lancé vers l’étoile inconnue,
Serrait sa chaîne à chaque mouvement ;
Mes yeux rêveurs et mouillés sous la nue,
À ton rideau retournaient tristement.
