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PAUVRES FLEURS.
Tout se tait ; le vent souffle à peine ;
Le sombre hiver est enchaîné ;
L’autan surpris n’a plus d’haleine,
Et l’incrédule est prosterné :
Quelle est la puissance,
Qui par sa présence,
Ouvre le monde et le défend ?
C’est un enfant !
Les rois, le front dans la poussière,
Humbles pour la première fois,
Suivent l’étoile avant-courrière,
Pour adorer le roi des rois :
Ce Dieu redoutable,
Que craint le coupable,
Que le juste implore souvent,
C’est un enfant !
Quelle est cette vierge céleste,
Soumise aux terrestres douleurs !
Dans son regard pur et modeste
Brillent le sourire et les pleurs !
