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PAUVRES FLEURS.
Oui ! l’église d’en haut t’ouvrait une chapelle,
Sans porte ! temple immense où ton auteur t’appelle ;
Plein d’anges rougissans de tes maux d’ici-bas,
Qui tendaient à ton vol leurs ailes et leurs bras !
Alors que pour l’un d’eux l’éternité s’allume,
Qu’importe qu’à ses pieds un cierge se consume ?
Là, qui l’a demandé : « D’où viens-tu Boïeldieu ? »
Le rossignol sait-il l’arbre de sa naissance ?
Un sonore univers vibra sous sa puissance ;
Tombé du ciel, il chante et s’en retourne à Dieu !
