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PAUVRES FLEURS.
« La douleur captive, terrible,
« Qui fait une ombre sur mon jour ;
« Clouée, immobile, invisible,
« Ma mère ! c’est la plus horrible :
« Elle manque d’air et d’amour ! »
La reine pleura. C’est une ange,
Qui prenant son fils par la main,
S’en alla d’un courage étrange,
Dire à ceux qui font que tout change :
« Faites que tout chante demain ! »
Ce fut fait. Voilà que l’on porte
De l’air à nos fils malheureux !
Mais au bruit de la triple porte,
Qu’ouvre la pitié sans escorte,
Les voilà qui doutent entre eux.
Tout à coup, ivres de tendresse,
Jetant les lambeaux de leur deuil,
Au long cri d’une pâle ivresse,
Cet essaim libre qui se presse
Ouvre l’aile et franchit le seuil !
