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PAUVRES FLEURS.
Rêveuse, sur ma porte,
Je rappelais tout bas,
Quelque espérance morte,
D’absence ou de trépas.
Ave Maria !
Sur l’âme qui pleure,
Chante et verse l’heure,
Où l’ange pria !
Tout ce que nous pleurons,
Plein d’une grâce austère,
Revient-il sur la terre,
Pour nous dire « Espérons ! »
Car à ce ciel qui sonne,
Ma tristesse a frémi,
Comme une main frissonne,
Sous la main d’un ami !
Ave Maria !
Sur l’âme qui pleure,
Chante et verse l’heure,
Où l’ange pria !
