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PAUVRES FLEURS.
L’enfant tout nouveau-né la reconnaît des cieux,
Car, ils en ont entre eux l’accent plein de mystère.
C’est un rayon qui passe à travers nos douleurs,
Et que n’a pas éteint le monde avec ses pleurs,
Qui lui fait des regards plus beaux qu’aux autres femmes,
Qu’on revoit dans la nuit, pareils aux saintes flammes,
Brûlantes alentour de nos tristes autels,
Et qui font demander : « Ces yeux sont-ils mortels ? »
