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PAUVRES FLEURS.
Les soupirs, les frissons de mes nuits sans sommeil,
Et qui me rend si pâle au retour du soleil !
Mais, Albertine ! ô chère ! ô pure ! ô sainte femme !
Chaque pleur de mes yeux me rappelle son nom.
Quand ils ont déchiré les voiles de son âme,
Sais-tu son cri vers Dieu ? « Je meurs bien tard… pardon !
Cette âme où ne tremblait ni repentir, ni larme,
Aimait ! aimait ! et puis, comme si quelque charme,
Mis entre elle et le monde eût isolé ses pas,
Elle errait dans la foule et ne s’y mêlait pas.
Créature,
Frêle et pure,
Trop de Dieu,
Pour ce lieu,
C’était l’ange,
Sans mélange,
Qui passait
Et pensait !
