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Je cherche, dans un coin de mon passé perdu,
Quelque fruit mis à part, stérile pour moi-même,
Car il fut, mon passé, d’une avarice extrême ;
Mais s’il te fait moins pauvre, il m’aura tout rendu !
Et l’on parla bientôt jusqu’au bout de la rue,
De l’enfant régulier qui savait l’heure : « Allons !
Voilà René qui passe et la nuit disparue ;
Voilà son cri de coq et l’aurore accourue ;
En route ! » et vers la ruche on poussait les frelons.
René, c’était l’abeille, et jamais buissonnière.
Un jour, un seul, son banc le réclama longtemps :
C’est la première fois ! « Sera-ce la dernière ?
Cria le maître aigri dans l’heure prisonnière.
Et les plus paresseux riaient, fiers et contents !
Ce jour même, aux rayons d’un soleil couleur
