— À qui ? s’écria Christine frémissante, avec les larmes aux yeux.
— Au roi ! répondit Adolphe en s’éloignant avec désespoir. Christine tomba sur une chaise, et cacha sa figure sous ses mains.
— Restez ! cria Charles XII d’une voix tonnante, restez donc !
Le jeune homme obéit en se mordant les lèvres jusqu’au sang.
— Je vous ai vu… mais jamais dans cette maison.
— Elle m’était fermée par mon oncle quand vous deviez y venir.
— Pourtant, je vous ai vu quelque part. Votre nom ?
— Adolphe de Hesse, fils d’un brave officier mort en se battant pour vous. Il m’a laissé sa misère et les larmes de sa veuve.
— Qui vous a dit que je ne fusse pas Ericson ?
— Mes yeux, car je vous regarde, et je vous reconnais aussi, moi. Charles XII, en s’approchant de son soldat, dont le yeux s’allumaient comme ceux d’un jeune lion, s’arrêta tout à coup frappé de souvenir.
— D’où te vient cette cicatrice sur la tempe gauche ?
– De Nerva, sire, où avec une poignée d’hommes votre majesté défit les armées de Russie.
