jouant de ses cinq doigts sur la vitre de cette dame pour appeler son attention. Cette familiarité inouïe soulevait un nuage triste sur le front calculateur de la marchande de bas, et par un dimanche, l’un des plus tristes dimanches qui eût pesé sur son magasin fermé, elle demeura fort pensive dans sa haute chaise, creusant sa tête pour chercher à madame Simpson un charme, une grâce, une séduction qui put justifier la vague terreur qui obsédait ses esprits. Son chapeau ne bougeait pas ; ses mains tenaient fortement serré son livre d’heures, où elle se faisait accroire qu’elle lisait le salut ; il n’en était rien : la maison blanche, toujours la maison blanche était là comme lithographiée par son imagination ardente, mais fixe, et l’usurpation de cette maison blanche, qu’elle envisageait comme le port où devaient se reposer un jour ses membres fatigués de poser et d’étiqueter des bas ; cette usurpation dont le rêve seul était un cauchemar, clouait toutes ses facultés du dimanche sur la chaise solitaire du comptoir inactif.
Une supposition tranquillisante, toutefois, se fit jour à travers les espèces de soupirs qui haussaient par moment son fichu plat, tendu sur sa poitrine sans contours.
M. Fogrum qui, selon le conseil du médecin, allait et venait pour ne pas augmenter le poids de son opulente santé, ne pouvait-il être entré chez 18
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