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l’homme, s’arrêta, parcourut des yeux la figure rose, et (il faut le dire) un peu effrontée du jeune mendiant, qui plongeait avec des yeux avides et brillans jusqu’au fond de la bourse, prête à s’ouvrir pour lui.
— Tu l’aimes donc bien ta mère ?
— Oui, monsieur ! dit l’enfant, enjetant les yeux çà et là d’un air distrait et insouciant.
— Où est-elle ?
— Elle est morte, monsieur, répondit le menteur, qui n’avait pas prévu la question.
— Elle n’a donc pas besoin de pain ! dit le vieillard en refermant sa bourse, et laissant rouge et honteux l’imposteur, à qui la vérité simple eût été bien plus profitable !
Le mensonge est odieux. Il est toujours nuisible, même à celui qui s’abaisse par lui.
