souffre pas, ni celui-là, ni ceux-là ! car j’avais autour de moi des preuves nombreuses que chacun a ses ronces. Comment ! me voilà, dans mon jardin des Olives, flagellé d’épines, abreuvé d’absinthe, un clou dans le cœur attaquant jusqu’aux nerfs de mes mains, qui ne peuvent plus peindre, et tout cela n’empêche pas un cheveu de tomber aux autres ! Mais où sommes-nous donc, à la fin ? Si c’est là ce qu’on appelle être sauvé ! Et puis, s’en aller après en enfer ou au purgatoire !… Oh ! je vous avoue que je protestai avec cris et révolte contre cet ordre de choses, et que je me mis à railler au nez de M. Goguillon, l’honnête curé de Notre-Dame, contrit des idées audacieuses que la révolution avait semées dans notre petite vallée de douleurs.
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