Une autre vision, troublant trois fois leur rêve,
S’est balancée aux soirs, alentour de la grève.
Dans sa main blanche et froide une coupe tremblait,
Et répandait son eau dans l’eau qu’elle troublait.
Ces grands bruits, sillonnant la ville des aumônes,
Sinistres, comme au loin l’ébranlement des trônes,
Rendent aux longs récits les enfans attentifs,
Et dans les ateliers font les bras inactifs[1].
Et voilà qu’au milieu d’une nuit immobile,
Deux fleuves mugissans ont traversé la ville ;
Voilà que l’eau s’étend où l’homme avait marché,
Et qu’un peuple s’éveille en ce linceuil couché.
Le torrent qui détruit le pied de sa demeure,
Lui répond : C’est la mort ! quand il demande l’heure ;
Plus loin, on entendit sous un pont qui croula :
Arrière, peuple, arrière ! on ne marche plus là !
L’or n’arrêtera pas le châtiment qui passe ;
De ses ailes d’écume il a couvert l’espace.
- ↑ Toutes ces croyances du peuple ont répandu de grandes terreurs avant l’événement de l’inondation.
