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Un autre infortuné, qu’un mal hideux exile,
Souffre, s’enferme, et meurt. Hier, demain, toujours,
L’affreux dégoût de vivre empoisonne ses jours.
On n’accorde à sa soif que l’étang solitaire,
Ou le ruisseau qui roule inconnu dans les bois ;
Autour de ce vivant on isole la terre,
Et l’on conjure l’air infecté de sa voix.
Sa voix sourde et brisée est une plainte aride ;
Son regard fait frémir qui l’ose rencontrer ;
Mais la Pitié, ma fille, est un ange intrépide ;
Au Malheur qui se cache elle court se montrer.
Sous des lambeaux sanglans, il voile la colère
Du fléau destructeur qui ravage son front ;
Allez-y contempler le châtiment sévère
Dont l’homme en son orgueil subit le long affront.
À son livide aspect, la morne inquiétude
Dans la foule pour lui creuse la solitude ;
Courbé sous l’anathême, il erre en soupirant ;