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Trop tard, en gémissant vous seriez revenue.
Vos yeux à peine ouverts égareront vos jours,
Enfant, si près de moi vous ne marchez toujours.

« La Liberté, ma fille, est un ange qui vole.
Pour l’arrêter longtemps la terre est trop frivole.
Trop d’encens lui déplaît, trop de cris lui font peur ;
Elle étouffe en un temple, et sa puissante haleine,
Qui cherche les parfums et l’air pur de la plaine,
Rafraîchit en passant le front du laboureur.
On dit qu’elle descend rapide, inattendue ;
Que son aile sur nous repose détendue…
Hélas ! où donc est-elle ? en vain j’ouvre les yeux ;
En vain dit-on : « Voyez ! » je ne la vois qu’aux cieux.
Loin, bien loin des palais, au toit du pauvre même,
Où l’on travaille en paix, où l’on prie, où l’on aime,
Où l’indigence obtient une obole et des pleurs,
La déesse en silence aime à jeter ses fleurs ;