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XVI

Aux soirs tristes, devant la table d’un café,
tandis que se trémousse un air ébouriffé
que chante avec aigreur une donzelle étique
auprès d’un violon enduit de cosmétique
dont le sourire fat dure depuis des ans,
je regarde flotter, sur les crânes luisants
des vieux habitués qui rêvent, la fumée
de ma pipe où sourit une figure aimée.