La semaine des trois dimanches.
Comme les feuilles dont tu jonches
Le gravier bleu sous les platanes,
Automne aux roses incertaines,
L’espoir s’abolit des triomphes
Que nous rêvâmes sur ces nymphes.
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Mais celles que nous rencontrâmes,
Et qui fleurirent nos trirèmes,
Prononcèrent des mots sublimes
Pour dénouer les grands problèmes.
Elles eurent la voix des flûtes
Pour discourir de leurs voilettes
Et prirent des poses lointaines
Pour disserter de leurs bottines.
La passion, nous la connûmes
En voyant le fond de nos âmes.
Les leurs étaient pleines de brumes ;
Mais de ces belles nous apprîmes,
Avec la ruse des sourires,
Le prix des gants et des fourrures.
