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À MONSIEUR C.-A. DE SAINTE-BEUVE
Doux m’est son souvenir. Plus de mille ans vivrais-je,
Je la verrais encore en robe de barége,
Les cheveux dénoués, sur l’épaule flottants,
Et j’entendrais toujours ses rhythmes que j’entends.
Les papillons nacrés, les lis couleur de neige,
Semblaient la saluer et lui faire cortége ;
Et les petits oiseaux, aux trilles éclatants,
Pour elle retrouvaient leurs chansons du printemps.
Au pays où fleurit la fiction sereine,
J’ai poursuivi longtemps cette adorable reine,
Fasciné par l’éclat de son regard vainqueur.
Elle vous apparut aussi jadis, poëte,
La Muse des vingt ans qui met la flamme au cœur ;
Et pour vous, et pour nous, ce fut un jour de fête.
