Notre drap est plus fin, moins rude est notre écorce,
C’est un progrès, dit-on, je ne conteste pas.
La gaîne ne fait point d’une lame la force,
Il est encor des cœurs trempés comme un damas.
Mais ne voulez-vous pas que l’âme s’épouvante,
De voir tant de faquins repus et corrompus,
De raffinés experts en volupté savante,
Se rire insolemment de toutes les vertus !
Ils ne craignent donc pas qu’une main vengeresse,
Lasse de caresser ces cyniques héros,
Dans un jour de justice et de sanglante ivresse,
Ne vienne rudement les fouailler jusqu’aux os.
Alors, peut-être alors, battus de la tourmente,
Déchirant leur poitrine et se frappant le front,
Semblables aux damnés de la cité dolente,.
Sur les bords de l’abîme ils se repentiront.
9325 — Paris. Typographie Alcan-Lévy, boulevard de Clichy, 62
