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Dans ce Paris charmant où l’esprit se façonne,
Le terrible Othello ne vient plus, l’air marri,
Sur un simple soupçon étouffer Desdémone :
C’est l’amant qui se fait le vengeur du mari.

Roger fut bientôt las de vivre loin d’un monde
Changeant dans ses amours, bruyant dans sa gaîté,
De ce monde attirant où le plaisir abonde ;
Ses serments éternels durèrent un été.

L’indifférence tue aussi bien que la haine :
Angèle se sentit, par ce lâche abandon,
Mortellement frappée, et la belle hautaine,
Pleura sur ses malheurs les larmes de Didon.

Elle souffrit vraiment, la pauvre humiliée,
L’amour pardonne tout, tout, hormis les mépris :
Roger à ses plaisirs l’avait sacrifiée ;
Il en riait, peut-être, auprès de ses amis.

Peut-être, dans les bras d’une indigne rivale,
Cet homme, qui flattait autrefois son orgueil,
Prodiguait-il déjà sa tendresse banale…
Ah ! mieux valait l’oubli ténébreux du cercueil !

L’oubli vint, sans la mort, car nos Parisiennes
Se gardent de pousser si loin les dévoûments,
Un rayon de soleil filtrant sous les persiennes
Chasse les diables bleus et les noirs dénoûments.

Angèle reparut au bois cent fois plus belle
Qu’on ne la vit jamais, et ses adorateurs
Se flattant en secret de la voir moins cruelle,
A son char triomphal enchaînèrent leurs cœurs.