Prosper eut un soubresaut, il étendit les mains.
— J’ai peur ! Un prêtre !
— Hein ? Quoi ? s’écria Morand d’un air ahuri, tandis que son compagnon laissait échapper une exclamation de stupeur.
Micheline, le cœur bondissant d’émotion, se pencha vers le mourant.
— Je vais en chercher un, Dieu permettra que vous viviez jusque-là.
Elle s’avança vers la porte. Mais, d’un brusque mouvement, Morand se trouva devant elle.
— Ah ! non, vous n’allez pas nous jouer celle-là, par exemple ! Un prêtre ici ! Restez tranquille, madame, et laissez-le mourir en repos.
Les yeux de Micheline, étincelants d’indignation, se posèrent sur le visage impassible de Morand.
— En repos ? Mais c’est le repos que je vais lui chercher ! Vous n’auriez pas l’infamie d’empêcher le prêtre d’arriver jusqu’à lui ?
— Oh ! là ! là ! les grands mots ! Le prêtre, il s’en moque bien ! C’est vous qui lui avez mis ça dans l’idée. Mais rien que de voir la robe noire, il en passera de vie à trépas.
— Un prêtre ! redit la voix haletante.
— Laissez-moi passer, monsieur, vous n’avez pas le droit ! s’écria Micheline.
En même temps, elle essayait de l’écarter.
Mais il lui saisit brutalement le bras et la fit reculer.
— Ah ça ! vous m’embêtez ! Allez vous
