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Que me sert tant de plaintes,
Tant de larmes contraintes
Et sanglots ennuyeux
Pousser aux cieux ?
Puis que la mort cruelle
Sans merci nous appelle,
Que nous serviroit or’
L’argent & l’or ?
Avant que mort descendre
Là-bas, je veux despendre Et rire, à table mis De mes amis.
Tenant ma Cytheree Mollement enserrée, Avant le mien trespas, Entre mes bras.
(Rémi Belleau.)
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Ha ! si l’or pouvoit allonger D’un quart d’heure la vie aux hommes, De soin on devroit se ronger Pour l’entasser à grandes sommes.
