— C’est une orgueilleuse, c’est une pédante !
Les quolibets pleuvaient.
Et la violette aux nuances fines souffrait d’être si mal comprise ; elle pleurait sur son lit de feuillage ; puis le matin venait : oubliant les soucis de la veille, elle livrait sa fleur humide à la brise, et un doux rayon de soleil venait sécher les larmes de la nuit.
— Que je suis malheureuse d’être si petite, disait-elle, si j’étais un peu plus grande, on me trouverait sans doute plus d’esprit.
— Vous voudriez tant seulement être comme moi, n’est-ce pas, ma chère violette, lui riposta naïvement la pelite Jacinthe, sa voisine, qui se croyait très avisée parce qu’elle avait quelques centimètres de plus.
— Est-elle orgueilleuse, pour une violette, dit une autre en exhalant avec son parfum toute sa colère.
Nous l’avons dit, la violette avait inspiré de la jalousie ; les jacinthes surtout aimaient à mé-
