lines, voilée d’écharpes, monta les marches. Passant la lampe à la mère Lacoste, Toutoune s’était précipitée dans le froid.
— Maman ! Maman !
Les mains accrochées, la tête dans la zibeline, dans les écharpes, dans le parfum, elle remonta les marches à reculons, faillit tomber dans le vestibule, se rattrapa, mêla sa petite voix folle aux exclamations. Et, sautillante, elle essayait d’embrasser encore, à travers les écharpes refermées, le visage frappé de froid qui brillait à travers.
Enfin, craintive, et regardant autour d’elle avec un calme subit :
— Et papa ?
Lacoste fit :
— Tiens ! C’est vrai !… Et Monsieur ?
La douce voix trembla.
— Je suis seule.
Un silence. Puis :
— Vite ! Vite !… Allons près du feu ! Je suis glacée… Il fait un froid… Le mécanicien va nous poser la valise dans le vesti-
