dire bonjour, de tout le sourire de ses fenêtres, illuminées derrière les rideaux tirés. Une ombre couleur de feuille est enfermée entre les murs, et baigne les choses. Toute la maison romanesque trempe dans une demi obscurité pareille, venue des arbres trop proches. La Normandie étouffe sous la verdure. Humidité, mélancolie, ses manoirs et ses fermes ont peine à voir le jour, à travers l’envahissement vert sombre.
— Qu’est-ce que j’ai ?
Le petit cœur se souvient. Endormie en pleurant… Comme c’est triste quand on n’a pas neuf ans.
La douleur d’un enfant, lorsqu’elle ne vient pas de quelque poupée cassée, a quelque chose de sacrilège. Douleur de grande personne, douleur qui n’êtes pas à l’échelle, est-ce que vous ne pourriez pas me laisser être de mon âge ? Quand je serai grande, qu’aura-t-on à m’offrir pour réparer cet irréparable : mon enfance attristée ?
Toutoune, assise contre l’oreiller, réalise
