retrouvait son costume de tricot, son paletot de tous les jours, son vieux béret. Somme toute, au manoir, elle était parfaitement indépendante, quoique encore si jeune. Après les mille petites contraintes de Paris, protocole, surveillance des femmes de chambre, remarques de maman, n’était-elle pas, ici, la châtelaine-enfant, qui donnait des ordres et qu’on respectait ?
Ce sentiment, mal démêlé parmi le chaos enfantin, lui fit un peu de bien. Il y avait une telle souffrance au fond d’elle ! Maintenant son cœur était serré, semblait-il, pour jusqu’à la fin de la vie.
« Ils m’ont renvoyée… »
Une honte sombre lui faisait baisser la tête. Comme son pauvre petit triomphe avait été vite rabattu ! Et dire qu’elle avait pu, pendant quinze jours, croire que l’intrus, en rentrant dans la maison de maman, n’y redeviendrait pas immédiatement le maître !
Elle n’en voulait pas à maman. Pourquoi ?… Mais elle discernait une douleur
