Elle ?
C’était un camarade des beaux-arts, un peintre perdu de vue depuis des années. Il venait voir Harlingues avec un tout jeune ami qui désirait faire de la sculpture.
Il fallut parler, s’intéresser, montrer les plâtres, rire à des plaisanteries, écouter des théories d’art, discuter… Ces garçons ne s’en allaient pas.
Un modèle qui vint se présenter et qui frappa timidement : second battement de cœur. Et puis ce fut Samadel, et puis un architecte avec sa femme et ses filles, et puis Krikri. L’atelier, rempli de voix, bruissait à la manière d’un marché. Il y a des jours comme cela, tout à coup.
Dérangé dans son travail, dérangé dans ses pensées, Harlingues, le sang à la tête, ne savait plus à qui répondre. Ses yeux de cristal fulguraient. Une nervosité grandissante lui faisait mal.
Il en fut ainsi jusqu’au soir.
Le dernier importun parti, longtemps il s’inventa des prétextes pour ne pas s’en aller à son tour. Inutile de chercher à retrouver où il en était de sa fontaine. Mais il nettoya ses outils, arrosa sa glaise et lava ses mains avec des lenteurs excessives. Et toujours ce guet, toujours ce regard vers la porte…
Le lendemain fut un jour de calme parfait. Cependant la nervosité subsistait.
« Si elle revenait… »
Les idées trottent.
« Si elle revenait, le mieux, pour la retenir, la garder, l’étudier, ce serait de faire son buste. Voilà une bonne idée ! Sans compter que, même au seul point de vue sculptural, elle
