avec elle dans le pays. Un jour que nous devions tous quatre faire une partie de bicyclettes :
— Partez sans moi, dit mon mari. J’ai un travail à faire ; je vous rejoindrai sur le plateau de la Croix-Rouge où vous allez m’attendre.
Je puis, volontairement ou involontairement, passer sous silence certains paragraphes du livre de ma jeunesse. Mais les minutes où le destin faisait signe, je ne peux ni les oublier ni les omettre.
Devant cette croix, comme nous attendions mon mari, toute la vie j’aurai présente la petite scène, si courte, si quelconque, qui devait décider d’une grande partie de mon histoire.
M. Trouillot, petit et nerveux, avec sa bonne figure poilue et noire de chien griffon, Marguerite Guépet, blonde, grande, illuminée par ses yeux bleus et ses belles dents, riaient tous deux avec moi, prêts à reprendre la route qui nous mènerait au Breuil, dès que le retardataire serait là.
Tout à coup il apparut, sa « bécane » à la main, surgi par un trou de la vieille haie devant laquelle nous nous trouvions.
— Voulez-vous voir le Château du Diable ? nous cria-t-il joyeusement.
Et nous :
— Qu’est-ce que c’est que ça ?
— Je viens de prendre un raccourci pour vous rejoindre, répondit-il (son flair le guidait toujours), et c’est en passant que j’ai vu ça. Pour y aller, il faut descendre des prés en pente. Si ça vous ennuie de traîner les machines, continuons la promenade !
Il y eut une seconde d’hésitation, balance de la destinée.
— Allons-y tout de même !
Et le Château du Diable, c’était cette adorable ruine du xviiie siècle qui devint le Pavillon de la Reine, ma maison pendant trente ans.
Les paysans, superstitieux, désignaient ainsi d’un nom satanique ce lieu que « des dames blanches et des dames noires » hantaient la nuit, disaient-ils.
Une ténébreuse avenue de tilleuls retournés à l’état sauvage, plus sept vieux chênes qui surplombaient le toit crevé, laissaient à peine entrevoir la construction de brique
