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Premier Islam
Car mon sang est chargé de nos métaphysiques,
Et nos raisonnements sont au fond de mes os.
Je suis, seule en ce lieu sans verdure et sans eaux,
Nos sciences, nos arts, nos métiers, nos musiques,
Et, sentant vivre au fond de ce vieux sang chrétien
Les nations de l’Ouest douloureuses et fortes,
Je connais qu’un Esprit dissemblable du mien
Erre dans ce jardin, monté des moelles mortes…
Dormez. Rêvez. Cuvez le haschich de la mort.
Vos spectres sont sortis des pierres par les brèches,
Et ce sont ces vivants en longs plis, aux peaux sèches,
Accroupis au soleil sur leur race qui dort.
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