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II
Voix du Rêve
L’intime liberté, la liberté tout bas,
Nous l’enseignons à l’homme, en secret, face à face.
Mais, si l’heure a sonné de l’anarchie en masse,
Du fond des quatre points nous appelons le tas.
Moutons ! Moutons ! le maître a mis ses belles marques
Majuscules au flanc des dociles toisons.
Mais viennent à craquer les planches qui vous parquent,
Votre débordement crèvera l’horizon.
Que, sur les grands chemins de poussière ou de neige,
Vous inscriviez votre ruée avec du sang,
Qu’importe, si déjà le berger tout puissant
Pâlit de peur, de voir que son troupeau l’assiège ?
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